Devenir champignon

Par Jacqueline I. Topakian, GENEVA HOLISTIC

La plupart du temps, on vit sa journée un peu en pilote automatique. On suit sans s’en rendre compte des règles qu’on n’a jamais vraiment choisies : ce qui compte, ce qui ne compte pas, ce qu’on remarque et ce qu’on laisse filer sans y penser. Jung parlait d’inconscient collectif, cette part de nous, commune à tous, qui explique pourquoi des gens qui ne se connaissent pas font parfois les mêmes rêves, ou pourquoi des cultures qui n’ont jamais eu de contact inventent les mêmes histoires. C’est pratique, ce pilote automatique. Mais c’est justement à cause de lui que l’extraordinaire peut être là, sous notre nez, sans qu’on le voie jamais. Et puis, de temps en temps, quelque chose nous en sort. Le pilote automatique lâche, l’espace d’un instant, et ce qu’il y a en dessous se montre enfin. Voici l’histoire vraie d’un de ces moments-là, une parmi tant d’autres que je pourrais raconter, mais une belle.

J’ai vécu cela il y a de nombreuses années, lors d’une promenade automnale dans une forêt que je connaissais bien. Chaque année, à la bonne saison, j’y retournais à la recherche de cèpes, mes champignons préférés pour un bon risotto, et au fil des ans, j’en étais venue à connaître ses sentiers secrets et ses recoins cachés presque aussi bien que moi-même. Marcher sous ces arbres avec mon panier était devenu un des plaisirs simples de cette saison. Il y a quelque chose de singulier à trouver sa nourriture dans la nature, quelque chose qui nous relie à une époque où l’être humain vivait encore en relation directe avec la Terre, car cueillir, quand on y prête vraiment attention, n’est pas simplement un acte de collecte, mais une conversation harmonieuse avec le monde naturel.

Ce jour-là, pourtant, la conversation semblait s’être complètement arrêtée. J’ai parcouru chaque recoin caché que je connaissais, cherchant pendant près de deux heures sous les arbres, à travers la mousse, et autour des branches tombées où les champignons apparaissaient toujours les années précédentes, et pourtant je n’ai rien trouvé du tout. Mon panier restait vide tandis que ma patience se transformait d’abord en frustration, puis, avant longtemps, en cette forme d’indignation que seul un chercheur de champignons déterminé peut vraiment comprendre. "Où sont-ils donc," me demandais-je sans cesse, "se seraient-ils cachés spécialement pour me mettre à l’épreuve ?" J’étais entrée dans la forêt en portant une attente, et sans m’en rendre compte, cette attente avait peu à peu construit un mur entre la forêt et moi, si bien que plus je cherchais avec insistance, plus je me sentais déconnectée.

Finalement, j’ai abandonné la recherche, et je me suis assise sur un vieux tronc tombé. J’ai fermé les yeux, et j’ai essayé d'entrer en méditation, espérant simplement relâcher ma frustration et me reconnecter à l’énergie de la forêt. Pourtant, sous cette méditation, un petit désir continuait à se faire sentir, car en vérité, j'avais encore très envie de trouver ces champignons, et aucune respiration profonde n’allait m’en distraire.

Néanmoins, j’ai réussi, peu à peu, à apaiser mon esprit, et après environ dix minutes d’un calme réel, j’ai entendu une voix, bien que ce ne fût pas tout à fait une voix au sens ordinaire, plutôt un message net et parfaitement inébranlable, un savoir intérieur qui apparut simplement, déjà pleinement formé, dans ma conscience, et qui disait : "Si tu veux des champignons, tu dois devenir un champignon."

J’étais interloquée. "Devenir un champignon", me suis-je dit, "es-tu absolument sérieux ?" Sur le moment, cela n’avait strictement aucun sens logique, et pourtant le message revint, plus précis cette fois, tout à fait indifférent à mon scepticisme, me disant de devenir l’un d’eux, de les rejoindre à leur niveau, de poser physiquement mon corps sur la Terre, de sentir le sol, de me connecter au mycélium en dessous.

Mon esprit analytique, cette partie de moi qui se prend pour l’adulte responsable dans la pièce, produisit immédiatement une longue liste d’objections : je salirais mes vêtements, il y aurait presque certainement une tique quelque part dans cette mousse, un randonneur pourrait me trouver allongée face contre terre dans la forêt. Une part de moi comprenait pourtant exactement ce que je devais faire, tandis que mon mental se tenait à l’écart, bras croisés, entièrement sceptique.

D’une manière ou d’une autre, j’ai réussi à faire taire ce bavardage mental, tiques et réputation compris, délaissant le rôle de l’observatrice pour endosser pleinement, et un peu ridiculement, celui de la participante, et tandis que je le faisais, je me suis dit tout bas, avec autant de sincérité Sous cette reddition, j'admets que j’ai senti une pointe de légèreté, comme si une part de moi trouvait toute cette histoire délicieusement amusante.

Immédiatement, quelque chose a changé.

Je ne peux pas vraiment le décrire dans son intégralité, car ce n’était en aucun cas une expérience ordinaire. La frontière entre moi-même et ce qui m’entourait s’est adoucie, puis a tout simplement disparu, et je me suis sentie reliée à quelque chose de profondément vivant, comme si j’avais été directement branchée su ce monde de racines et de mycélium qui avait toujours été là, juste au-delà de ma conscience ordinaire.

À cet instant, il n’y avait plus d'ego, plus la moindre préoccupation, seulement le silence, et ce qui ressemblait à un lien profond, presque télépathique, avec le vaste réseau souterrain de la forêt, un extraordinaire sentiment d’être accueillie et acceptée exactement telle que j’étais. Je n’ai aucune idée du temps que je suis restée ainsi, cinq minutes ou quinze, car le temps lui-même semblait avoir disparu.

Quand j’ai enfin rouvert les yeux, toujours allongée sur le sol, sans bouger la tête, j’ai commencé lentement à percevoir l’espace autour de moi, consciente d’être de retour dans cette dimension, et discrètement soulagée qu’aucun randonneur ne soit passé par là.

Et ils étaient là.

Six magnifiques cèpes se dressaient à environ trente centimètres au-dessus de ma tête, disposés en un demi-cercle. Quelques instants plus tôt, cet endroit précis était encore vide ; la forêt m’avait sans doute attendue pour vivre cet instant. Allongée là, encore un peu couverte de boue, j’ai compris quelque chose d’aussi important que les champignons eux-mêmes, que s’abandonner à cet état vibratoire de légèreté et d’émerveillement est quelque chose qu’il faut apprendre à choisir, consciemment, encore et encore, surtout dans les moments où la vie semble compliquée.

GENEVA HOLISTIC

www.jacquelinetopakian.com

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